„Tell the bed not to lay / Like the open mouth of a grave / Not to stare up at me / Like a calf down on its knees“ (Madonna: „Don’t Tell Me“)

Nachts krähen die Kälber auf der Weide,
ängstigen sich. Im Sommer rutschen
die T-Shirts verschwitzt über den Nabel
des Leibs, viel zu lebendig fürs Grab.

Wenn nicht die Kälber, sind es die Möwen,
die schrei’n auf Schornstein und First.
Ihre Brut, grau noch im Federkleid,
längst ausgeflogen: Stummfühlungslaut.

Im Zweifel, ob’s nach Herbst schon, Winter
gar riecht, nach Stall, Weide oder Haus,
sitz’ ich auf mediterranen Balkonen,

Traumländereien, ausgedörrt unter
noch hoher Sonne, am Abend orange
und pupurpink glühend die Rädchen.

(230903)