wirr #12

ich bin eines, das nicht spricht, doch schreibe,
was bliebe sprachlos in der s(chr)ünde schrift:
zu sagen, was am leib ich schweigend leide,
was ich mir hab’ einverleibt vom gift.

erster laut, kein erster schrei, kein atem –
man musst’ mich auf den wunden po erst schlagen.
ich wollt’ am anfang schon aufs ende warten,
keinesfalls mich aus, noch ein … hin wagen.

als kain, not able to first homicide,
ich malte mir das mal auf meine stirn,
und früh’re sommer schwiegen kalt von weit.

welch’ teil der jahrmillionen alt’ geschichten
ein stein hin schreibt in tiefgefror’nen firn,
kann ich nicht tau(ch)en aus heraus gedichten.

(240721)

Ein Gedanke zu „wirr #12

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